"Сбившиеся с дороги, всегда идут на свет. Ты ведь знал это, не так ли?.. Как знал
и то, что мрак кажется еще непроглядней, если кинуть взгляд из пятна света. Как
и то, что утро наступит нескоро... Ты знал это, но звал их к себе, как манит
мотыльков пламя одинокой свечи. Ведь спящим мухам нет дела до огня. Твой
огонь так сложно вынести с собою во мрак, что многие вынуждены были остаться.
Пляска искр и языков пламени зачаровывает, затягивает, заставляет забыть обо
всем. Яркий свет выжигает глаза, впечатывая в фантомное зрение лишь один
последний образ: бьющиеся в красном мареве тени, кружащие в серо-золотом
вихре... Гордишься? Ты выкрал их из того мира, где они летели во мраке, надеясь
найти хоть кого-то. Как некогда и ты, кстати говоря. Ты обманул их, пленив
собственным блеском, не предупредив о том, что поляна вокруг усыпана пеплом их
предшественников. По сути ты убил их в том мире, невольно уведя в свой, где
большинство из них познает лишь страдания и гибель"